A MADAME TH**,

Pour l'engager à ne plus veiller la nuit.

NON,

ON, non, ne veillez pas ;
Ressemblez à la rose,

C'est la nuit qui repose
Sa fraîcheur, ses appas:

Dormez toute la nuit,
Vous serez toujours belle;
Et pour être immortelle

Couchez-vous à minuit.

ÉPITRE

AU P. BOUGEANT.

L'auteur commence cette épître par féliciter en prose le P. Bougeant de son retour de la Fleche, où il avoit été exilé, à l'occasion de son Amusement Philosophique sur le langage des bêtes; puis il continue ainsi :

OR, au sortir du monument

De cette Fleche tant maudite,
Votre révérence en son gîte
A trouvé bien du changement.
Dans ce réduit * où la sagesse
Des beaux-arts allumoit l'encens,
Cette vapeur enchanteresse,

Ce café, l'ame de nos sens,

* Endroit où s'assembloient les journalistes de Trévoux pour concerter leurs extraits.

Et des feux d'une aimable ivresse

Embrasoit ses plus chers enfants;
Au lieu des muses solitaires,
Compagnes des plaisirs parfaits,
Au lier des lauriers ordinaires,
Vous n'avez trouvé qu'un cyprès.
O douleur ! ô sort peu durable
De nos frêles humanités!
Ce Stentor des paternités
Qui paroissoit muni d'un rable
Cimenté pour l'éternité,
Après dix lustres de santé,

Cet ami, ce savant aimable,
L'historien des noms en us,

Le pauvre Rouillé * n'est donc plus!
Et la Parque a tranché le cable
Par qui ses jours sembloient tenir
A toute la race à venir.

De rejoindre sitôt ses peres,
Puisque rien ne l'a su parer,
Apprenez, estomacs vulgaires,
A trépasser sans murmurer.

Un autre vide, une autre perte,

* Auteur d'une Histoire romaine.

Je dirois presque une autre mort,
De votre demeure déserte

Avoit encor changé le sort.

Vous n'avez plus trouvé ce sage'

Qui, par le plus rare assemblage,
Unit à la sublimité

D'un génie heureux et vanté

Les mœurs simples du premier âge,

Et l'heureuse naiveté

Qui guidoit l'ame et le langage

De cette bonne antiquité.

Quelle triste fatalité !

Exilé d'un libre hermitage

Au

pays de la gravité,

Quoi! l'interprete d'Euripide,

D'Eschyle, Sophocle, et des dieux,

Cet esprit dont le vol rapide

Suivoit les aigles jusqu'aux cieux,

Loin des arts et de la lumiere,

Compilateur infortuné,

Aux vieux parchemins condamné,

Le P. Brumoi, qui avoit été transféré du college de Louis-le-Grand à la maison professe, pour continuer l'Histoire de l'Église Gallicane.

En va dévorer la poussiere

En bénédictin décharné!

Et les pinceaux faits pour la gloire
Vont, dans une pesante histoire,
Tracer des faits aventurés,
De monachales anecdotes,
Et l'origine des calotes,

Et l'Iliade des curés !

Mais à ce sombre ministere,

Si peu fait pour son caractere, Quand vous le croirez consacré, Vous le trouverez enterré.

O vous donc qui vivez encore, Vous, le dernier de ces Romains, De vos jours rendus plus sereins, N'obscurcissez aucune aurore Dans l'antre noir, où le chagrin, Parmi Lactée et Métrodore, Et Fonseque et Cassiodore, Tient les ennuis en maroquin; A vos amis toujours aimable, Toujours vertueux et charmant, Dédaignant la voix misérable De cette envie inaltérable Du délateur et du pédant,